Caja de Pandora

Una pared infranqueable nos deja inofensivos de este lado. Es inútil que peguemos los oídos a estos ladrillos, nuestros vecinos se han aislado, se manifiestan en silencio en un mundo digital. Pero la suerte nos tomó el pelo. Mientras allí quedaron recluidos humoristas y payasos, aquí nos acosan novicios del stand-up. Una parva de adultos narcisistas obstinados en contaminar acústicamente cada pedazo de este aire, que no es mucho. Pobres de nosotros que, tomados de la mano, nos aventuramos en un río de dióxido de carbono atorado de palabras sin sentido y lamentos modernos. Extrañamos el cine mudo, la reflexión frente al espejo o el reparo de un árbol que da sombra y al mismo tiempo libera el pensamiento en pleno silencio. Que delirantes nos hemos vuelto que el único antídoto que encontramos al dolor de oído es el método Van Gogh. Ghetto (1947). Mosze Waldman

Estamos aquí reunidos para platicar sobre el soporte físico y emocional que brinda la carne humana a la megalómana idea de la mente. Qué sería de la paciencia y el descanso sin ese cuerpo que reposa? Qué pasaría si la mezcla cada vez más heterogénea de ideas y principios no encontrara boca para hacerse oír? Serviría igual un cuerpo mudo u otro con gran caudal de voz? Qué pasaría si ese cuerpo se quedara arrojado en algún basural? Si su vida no vale nada, por qué habría de hacerlo el pobre aire que empuje desde su diafragma? Entenderá usted que el poderío de esa masa vale por su apariencia. Cuando madure, disipará aquella ilusión que venda sus ojos y lo hace ignorar la realidad del mundo en el cual vivimos. Comprenderá que es más rentable invertir en cirugía estética que en asquerosos y mundanos libros de feria, que solo congregan cabellos y pedazos de piel muerta de sus dueños anteriores. El camino virtuoso del éxito empieza por el peldaño de la simpatía más que la introversión, por la...

A cada péndulo del reloj de la estación, encuentro una piedra de mis pinturas. Busco granjearme una reputación invaluable en un parlamento de hipócritas. Florecer en la oscuridad para luego caer como pluma en suelo. Sabré confiar en el instinto y al mismo tiempo superar mi biología? Las calandrias divisan el camino hacia una fértil procesión, los cuervos atentos esperan los residuos, un desvío del objetivo, un desaliento que pueda cobrar sentido, una caída que pueda alimentar la guadaña. Espiral de un tornillo sin tuerca o matriz diseñada en lejanía? El frenesí no se equivoca, nos encuentra más temprano que tarde en el molde de lo que olvidamos, de lo que quisimos escapar.

Escucho que golpean la puerta, hay ruidos afuera. El alcohol me agudizó el olfato pero no huelo nada fuera de lo normal. Será algún truco del visitante o solamente estoy muy ebrio? Por la mirilla no veo nada, ha de ser alguien pequeño, quizás no golpearon aquí, habrá sido en otro apartamento (persigo el auto convencimiento). Pero la puerta suena nuevamente y mi gato con curiosidad y expectativa se apostó en la diagonal de concreto con una mirada atenta. Abrí la puerta y para mi sorpresa no había nadie allí. Cerré la puerta para continuar con mis tragos y mi baraja, pero el clímax se había quebrado. La radio se quedó sin batería y sin música empezaba a impacientarme. Iracundo y ansioso absorbía el aura a mi alrededor y de repente la luz se volvió más tenue, el silencio provocó la cólera de los ignorantes, comencé a pensar. Me acribillaron bandadas de pensamientos, regimientos de ideas, incontables flotas de recuerdos que atravesaron la manteca de la memoria como cuchillo templado a las ...

Nunca quise conformarme con las reglas que planteaste. Me hubiera gustado ser algo más que tu lazarillo. Parecía que te guiaba por el sendero de la oscuridad, pero más bien fue una reclusión premeditada. ¿A qué responde ese comportamiento efusivo, extra-neurótico, casi prehistórico, que florece cuando nada sale como querés? De repente no encontramos excusas para vernos, pero nos vemos con un vidrio de por medio, como si alguno de los dos estuviera preso. No existen mecanismos ni análisis capaces de delimitar aquello que siento. Me resulta complejo pintar en el lienzo con una materia tan heterogénea, tan viscosa, a la que le afecta más la gravedad que la permanencia. No repito refranes ni coplas. No hay dogmas ni teorías, mucho menos directivas que puedan sacarme de este agujero. Floto para no pisar mi sombra. La ciénaga me abraza mientras me integro en la mezcla arbórea de su piel. El abrigo llegará en octubre, la cosecha me expulsará en mayo, y solo espero, en julio, recuperar mi cond...

A cada paso me deshago, el cuerpo se separa de los brazos, ya no los cree necesarios. Mientras tanto yo protesto: "quién o qué sostendrá ese libro? Es que acaso ya no querés leer más?" Y el cuerpo terco y obstinado se mueve sin mirar atrás. Le toca el turno a las pestañas: "pero cómo evitaré que mis ojos sigan abiertos sin ser víctimas de la basura del universo?" Y la respuesta nunca llega. En un acto de osadía deja caer el pelo y molesto mascullo: "muy adecuado para mi edad... Las piernas seguro se mantienen para poder seguir escapando a ningún lado". Al final, se caen mis dientes, los labios, todo lo que ocupa el radio de mi nariz se ve desplazado por una masa amorfa de piel sin cuartel. Kilómetros de una tela que no distingo me cubren entre la lluvia que ha decidido caer. Me arrastro y el diluvio me diluye, me aferro a las ramas de un árbol, pero la corriente es más eficiente que mi voluntad. Fluyo con el agua, me escurro por la caída natural de esta ca...

De niño, el olor a comida recién hecha me guiaba hacía la mesa, de adulto es tu voz a través del bosque. No veo nada a mi alrededor, solo algunas tímidas estrellas delimitan los árboles al frente y mis pupilas cooperan para destacar las fronteras. Mi mente compone con sumo realismo tu último recuerdo y mi imaginación le pone así el rostro a tu voz. Ahora la experiencia es completamente una delicia. Por qué tuviste que suplicar mi nombre de noche? Por qué soy esclavo de tu voluntad? Apostaría los centavos que no tengo por ver tu sonrisa brillar y fumaría hasta el último cigarro de tu olor con lo que me quede de aliento. El día que me esquives la mirada, el día que rechaces las llamadas y borres de tu boca la huella de mis manos en plegaria, depondré mi espada, subiré a lo alto de esa muralla y seré el escudo humano de esa vil metralla. De nada vale esta tinta si no encuentra destinataria. Ophelia (1852). John Everett Millais

Estoy confundido, en verdad dirías que estoy actuando como vos? No recuerdo haber estafado a alguien ni tampoco haberle hincado una daga filosa en su oído. Muchas veces las actitudes que achacamos al otro son no más que proyecciones. No tengo intenciones de ser tu chivo expiatorio. Encontré tu muerte la noche en que se partió tu cara de frivolidad y junté, entre lágrimas, los pedazos, a sabiendas de que esos fragmentos me habían hecho tanto daño. Lo dejo en claro, no quiero tu regreso. Ya no me alteran los recuerdos, no me inquietan los olores, no me erizan las pasiones. Dejé caer alcohol en las venas y conteniendo mis gritos observo como la herida se calla. No tiene sentido escurrir la infección, se fundirá con el aire al igual que tus promesas al viento. Ya es hora de colocar el vendaje, ya es hora de salir al sol. Light and Colour - The Morning after the Deluge (1843). William Turner

Una gota más insiste sobre el suelo y me preguntás por enésima vez: cuándo vas a arreglar esa gotera? Es más cómodo vaciar la cubeta y aprovechar para regar las plantas, eso seguro, pero la persistencia del agua terminará pudriendo la estructura. Y qué pasará cuando todo se caiga a pedazos? Acaso saldrás corriendo a cubrir tu interior con una lona o te hundirás en el lamento más profundo por no haber hecho a tiempo lo que debías? Desprenderse de la infección a tiempo acortará la recuperación, cortarte esa pierna que se ha desvanecido en la metralla no te permitirá correr la maratón, pero sí seguir viviendo y no morir desangrado de una manera patética, mientras te arrastrás a retaguardia. Klosterruine Eldena bei Greifswald (1825). Caspar David Friedrich

Estoy confundido, en verdad dirías que estoy actuando como vos? No recuerdo haber estafado a alguien ni tampoco haberle hincado una daga filosa en su oído. Muchas veces las actitudes que achacamos al otro son no más que proyecciones. No tengo intenciones de ser tu chivo expiatorio. Encontré tu muerte la noche en que se partió tu cara de frivolidad y junté, entre lágrimas, los pedazos, a sabiendas de que esos fragmentos me habían hecho tanto daño. Lo dejo en claro, no quiero tu regreso. Ya no me alteran los recuerdos, no me inquietan los olores, no me erizan las pasiones. Dejé caer alcohol en las venas y conteniendo mis gritos observo como la herida se calla. No tiene sentido escurrir la infección, se fundirá con el aire al igual que tus promesas al viento. Ya es hora de colocar el vendaje, ya es hora de salir al sol. Light and Colour - The Morning after the Deluge (1843). William Turner

Esta tarde la ley cayó sobre nuestros cuerpos. No les alcanzó con limitar los movimientos y atraparnos en redes legales a cada paso en falso, nos invitaron a comer aquello que les sobró, aquello que les conviene. Cerramos los ojos con mugre dentro de ellos! Aguantando así las falsas lágrimas de la irritación, que ciertamente molestan, pero poco importan ahora. Nos deslizaron una propuesta copuladora, procrear y mantener la rueda girando, para que puedan seguir robando. Tu negativa significará un hilo más en tu triste marioneta, un refuerzo de tuerca a tu insolente autonomía, una coerción más sobre tu alma.