Caja de Pandora

La lluvia nos azota. Golpea contra las ventanillas del colectivo, tratando de invadirlo, de conquistarlo, de enloquecer a la gente para que busquen un nuevo lugar donde no llueva.  La lluvia se acumula en grandes cantidades, en paraguas, pilotos y alcantarillas; mataría al que se olvidó de cerrar la canilla.  La gente corre desesperada, los hombres no quieren mojar su traje ni las mujeres sus zapatos,  Hay algunos que se sacan el paraguas justo antes de subir al colectivo, no se quieren mojar ni un poquito;   hay otros que pasan corriendo, sin importarles mojar al compañero, los niños van zapateando y los pantalones de su madre se van quejando;  Varias ciudades parecen Venecia, mientras los políticos duermen la siesta.

Porque será que me gusta tanto el sol? Porque cuando levanto mi persiana mi cuerpo absorbe gradualmente el calor y la felicidad?  Por qué mis mascotas se quedan mirándolo?  Por qué el sol revive los pelos de mis brazos, por que cuando duermo junto a la ventana y el sol me baña con su luz duermo en paz y me siento vivo?  Será que tiene alguna cualidad curativa?  Acaso será que mi alma de allí proviene. 

Y es donde el artista busca una mujer por el periódico, quiere despejarse, quiere escaparse y como la droga es nociva, elige una alternativa, el amor.  Esta dispuesto a firmar un contrato, da amor, dinero, lo que sea a cambio de que le devuelvan al menos un poco de afecto y que no lo molesten. Quiere que rompan su hielo, quiere que lo abracen y que le den chocolate caliente, no pide nada mas a cambio. Puede que si se siente bien le escriba algunos versos y se los recite con velas en la mesa y pétalos en el suelo, pero tiene que sentirse querido.